Игорь Иртеньев. Старость

Старость — это нечто вроде золы
В камине, когда он догорел почти, но тлеет еще по инерции,
Старость медленно ходит по дому, заглядывая во все углы
В поисках непонятно чего, жалуется на сердце и

Обижается на всех, опять же непонятно за что,
По утрам неохотно бреется.
Ей может быть шестьдесят, но может и сто,
Если повезет, разумеется,

Что, увы далеко не факт,
Хотя кое с кем и случается.
Но даже самый продолжительный любовный акт,
Как и всё на свете, в какой-то момент кончается.