Cижу один в пустой квартире, обложенный компьютерами, кпк и коммуникаторами со всех сторон, со стаканом любимого красного портвейна в одной руке и стилусом в другой.
Cмотрю «вечно любимую» Никиту ака Пета Уилсон.
Болтаю по аське с приятелем из Нижнего и другом из Германии. Хочется писать рассказы и идти снимать «ночную съемку».
Ощущаю полную ирреальность происходящего. На мгновение ощутил себя в году этак 2005, в Торонто. Захотелось плюнуть на все, взять бутыльк и пойти на тридцатый к gbiz на блюз, разговоры и «ночную съемку». Но, увы. Кого уж нет, а кто далече…

С тоской смотрю на путеводители по Корсике. До отпуска 4 дня, но эмоций никаких. Одно опустошение… Чертова работа! Нельзя так серьезно к этому относиться, ибо и сдохнуть так недалеко. Да и вообще…

Грустно…