Утро. Москва. Июль.
Народ унылою толпою неторопливо тянется к метро.
Впереди идущие мужики громко обсуждают вчерашний футбол.
Вдруг один из них замирает на полуслове и говорит: » Смотри, вот бля№%, дура-то!» И оба начинают истерично ржать.
Смотрю навстречу мне движется перегидроидно-блондинистое барбиобразное чучело, просмоленное в соляриях как десять негритят, в готичной розовой футболочке, которая недостает даже до пупка, в низкосидящих голубых джинсах, зеленых туфлях и радостно улыбается всем и вся. Впереди у нее из джинсов сантиметров на 7 торчит прокладка…
Занавес.