Утро. Москва. Июль.

Народ унылою толпою неторопливо тянется к метро.

Впереди идущие мужики громко обсуждают вчерашний футбол…

Вдруг один из них замирает на полуслове и говорит: » Смотри, вот бля№%, дура-то!» И оба начинают истерично ржать.

Смотрю навстречу мне движется перегидроидно-блондинистое барбиобразное чучело, просмоленное в соляриях как десять негритят, в готичной розовой футболочке, которая недостает даже до пупка, в низко сидящих голубых джинсах, зеленых туфлях и радостно улыбается всем и вся. Впереди у нее из джинсов сантиметров на 7 торчит прокладка…

Занавес.