Погода какую неделю ни к черту…
Свинцовые тучи, затянувшие небосвод, лениво перегоняющиеся из угла в угол, исторгающие из себя кратковременные потоки воды, а чаще всего противную мерзкую изморось, которая наполняет всё существо тоской и грустью. Периодически все же появляющееся солнце не способствует поднятию настроения, а лишь подчеркивает разницу с тем, что могло бы быть и тем, что стало…

Случайно на просторах Сети на совершенно странном сайте обнаружил давнишнюю «миньку». Вспомнил всё как начиналось и как всё закончилось…
Повинуясь странному позыву заглянул к себе на Прозу.ру. Удивительное дело, ушел с сайта года два назад, имея в читателях уже не помню точно, может, полторы тысячи читателей. На которых приходилось еще работать: тусоваться на сайте, участвовать в конкурсах, читать по большей части графоманскую ересь и бред, комментировать и писать рецки. Прикольное было время, да…
А счас уже более восьми тысяч читателей, то бишь теней, ибо только тени читают (ой, читают ли) не оставляя следов…
Если верить статистики сайта на нем зарегистрировано 45 тысяч авторов (если убрать мертвецов, клонов, то на порядок меньше), то получается, что мой бред читал каждый пятый или шестой. Да…
С грустью обнаружил, что все бывшие знакомые, собратья по графомании, разбежались и канули в Лету…

* * *
Николай Якимчук все так же легко и непринужденно гонит из себя любой текст. Выдавая на гора и любопытные зарисовки-миниатюрки, так и пьесы, не говоря уже о потрясающих по своей краткости и емкости портретов известных людей.

* * *
Редко пишет, мой любимый Саша Светлов. Шесть вещей за год — это мало. Я знаю, у него счас другие более радостные и восхитительные заботы, но я скучаю по тому времени, когда с нетерпением ждал возможности открыть его страничку и прочесть потрясающую по силе, красоте и мудрости новую вещь.
А наша с ним переписка: куртуазный, вежливо-иронично-возвышенный стиль, долгие взаимные расшаркивания ножкой, лапкой и прочими движущимися частями тела. Потрясающая глубина мыслей, открытость, близость двух людей, знающих друг друга только по письмам и по сайту, но успевших подружиться и понимать друг друга с полуслова.

Однажды меня спросили – А зачем ты пишешь?Я ответил – Не знаю. Однажды, когда я жил в «Деревне Одиночества», мне попалась в руки книжка. В ней говорилось, что за топкими болотами, дремучими лесами и непроходимыми горами есть «Город Счастья». Я поверил и пошёл его искать.
Регулярно мне попадались книги тех, кто шёл до меня и тех, кто дошёл. То, что говорилось в этих книгах очень помогло мне в пути. И я решил, что мне есть, что сказать тем, кто пойдёт после меня.
Моё творчество – это путевые заметки. И я буду рад, если что-то из написанного пригодится кому-то в пути.
Однажды меня спросили, а чтобы я хотел написать больше всего.
Я не думая ответил: «Белый лист бумаги».
Потом я всё ж таки задумался над своим ляпом, и мне он понравился.
Что ещё можно написать, когда утихли все бури страстей, игры чувств и безумие мыслей?
Что ещё можно написать, когда в сердце лазурная песня любви играет с со звёздной радугой вселенной?
Что ещё можно написать, когда руки пусты, разум молчит, а в сердце блаженная тишина?
Но пока этого не произошло, и каждый шаг на новую ступеньку совершенства покрывает бумагу буковками, строчками, в которых поиск, открытие, озарение и пение сердца, полного любви.

* * *
Виктор Улин… Человек, Писатель. Наверно, один из немногих настоящих профессионалов на всем этом графоманском сайте. Хотел сказать странной и страшной судьбы. Ибо его не публикуют. Его настоящие вещи, на которых можно учиться жизни, лежат никому не нужным грузом. Но когда у нас любили и публиковали таланты? Как обычно, открывали после смерти.
У В.Улина слава богу всё не так. Благодаря Сети вы можете познакомиться с его творчеством и найти то, что вам по душе.

Улин-писатель умер и возродился вновь. Улин может писать обо всем на свете, писать талантливо и пронзительно: от военной прозы до порнографического бытового романа. Но в наше время порнография востребована и именно этот роман публикуют. В.Улин пишет порнографию, но не опускается до пошлости, он всего лишь констатирует реальность. Но не буду распинаться дальше, а предоставлю слово самому автору, который едко и с самоиронией характеризует свои взгляды:

Поскольку вступительное слово играет роль творческого манифеста, поясню свое видение искусства.Я считаю, что литература должна выполнять всего четыре функции: заместительную, очистительную, информационную и эстетическую. Все остальное привнесено извне и не имеет к литературе отношения.
Поэтому заглянувшего сюда предупреждаю: мои произведения не стоит читать ханжам, верующим, пацифистам… и прочим праведникам.
Хотя много лет назад один умный человек сказал, что нет более ярых праведников, нежели состарившиеся проститутки и завязавшие алкоголики.
Просто хочу предупредить всякого, кто рискнет окунуться в мир моих книг.
Я аморален: не признаю никакой морали, кроме той, что удобна мне.
Я негуманен: любовь к людям есть признак незрелого ума и недостаточного опыта.
Я асоциален: мне противны законы окружающего общества.
Я непатриотичен: я не люблю страну, в которой вынужден доживать, и не скрываю этого.
Я безверен: не просто атеист, а яростный антихристианин и вообще ненавижу любую религию как оковы духа.
Я абсолютно свободен: пишу обо всем, что меня интересует, не оглядываясь на нравы.
С одинаковым волнением я пишу детские рассказы про животных и абсолютно недетскую порнографию. Причем не простую, а производственную, инцестуальную и так далее. Я могу бесконечно писать о страданиях евреев – но меня привлекает и личность Гитлера, который их уничтожал. Я пишу о любви, но любовь эта всегда деструктивна для героев и их судеб.
В моих действиях, словах и мыслях нет логики, есть лишь интерес к исследуемому.
Мои герои не просто аутогенны. Я не сочиняю и не придумываю их, не мечусь в поисках сюжетов и не предлагаю вариантов развязки.
По сути дела я вообще не пишу.
Я СОЗДАЮ ИЛЛЮЗОРНУЮ ЖИЗНЬ.
Которая мне кажется более реальной, нежели убогая ежедневность.
С этой точки зрения вызывает смех критика моих произведений авторами микроскопических миниатюр, стихотворений в прозе, прозы в стихах, ЖП во всех вариантах, скучных бытописательских трактатов, лубочных картинок с раскрашенными героям из папье-маше, безумно красивыми женщинами, роковыми мужчинами, гениальными сыщиками и абсолютными злодеями… — словесной шелухи, что занимает 99% объема.
Вся эта дилетантская, непрофессиональная, небрежная писанина в сравнении с моей литературой смотрится… как «Дэу-Матиз» рядом с тяжелым танком «Тигр».
«Матиз», конечно, машинка неплохая, она вызывает снисходительную улыбку, и парковаться на ней легко — особенно если по-настоящему этого делать не умеешь.
Но для танка проблемы с парковкой не существует по другой причине. Да и на трассе «Тигр» не перевернется от воздушного удара встречной фуры – просто переедет ее пополам и продолжит движение в нужном направлении.
Я знаю себе цену и вижу свое место.
И с горечью за культуру констатирую, что другого русскоязычного писателя, равного мне по совокупности параметров: глубине, широте, остроте и экспрессии — просто не существует.
То, что меня не публикуют, лишь подчеркивает факт моей титанической исключительности: меня ли публиковать в социуме с гладкими от телевизора мозгами, где читают лишь женские бредни да примитивные детективы ?
Меня не трогает отсутствие выхода к читателю в физическом виде.
Ведь удовольствие от погружения в иллюзорный мир испытываю прежде всего я сам.
И по большому счету, мне… глубоко безразлична реакция, вызываемая моими произведениями.
Но все-таки я здесь.
Потому что меня охватывает приятное удивление, когда оказывается, что погружение в мои тексты приносит удовольствие кому-то еще…