Я люблю смотреть на просыпающийся город и не быть частью его. Каждую минуту поток машин укрупняется, сжимается в тугую красную змею, которая плотным кольцом охватывает, и вползает в город, сжимая его улицы.
Скорые- эти новые предвестники болезни с каждой минутой нового дня все чаще и тревожнее проносятся по улицам города с синими мигалками.
Реклама модного iPhone12 Pro всю ночь горделиво возвышающаяся над городом, постепенно из подсвеченной ярко черной превращается в блеклую серую, а с появлением первых лучшей солнца в грязную плохо натянутую серобурмалиновую никому пока не нужную тряпку.
Поезда, столь загадочно поблескивающие своими окошками и гремыхающие на стыках рельс вдруг превращаются из ночных всадников в усталых перевозчиков людского муравейника.
Люди, мрачными тенями скользившие по темным улицам ночного города, вдруг с первыми лучами солнца обретают лица. Спокойные и хмурые, улыбающиеся и ожесточенно жестикулирующие, разговаривающие казалось бы с одним им ведомым собеседником у них в ухе. Но обрывки разговоров тем не менее долетают до меня сквозь неплотно прикрытые ставни. Дуновение ветра доносит до меня запахи просыпающегося города.

ГородаМ.