Позднеранее воскресное утро в Сан-Франциско. Бегу по своему привычному маршруту вокруг травяного зеленого поля. Вдоль кромки поля по дорожке кондыляет типичная советская бабУшка из тех мымр, которые «пасли» нас в детстве около подъезда. Вообщем, наш человек. На голове -черный чепчик, большие очки в роговой оправе, черный плащ до пят , в руках авоська.
Бегу в ее направлении. Смотрю изумление на лице, глаза вылезают из орбит, очки сами собой ползут на лоб. Пристально на меня смотрит. Думаю, что за чертовщина. Ну да, морда московская, небритая пару дней, но мне до нее по прямой еще метров 15 бежать. Не должен был испугать.
Вдруг вспоминаю, что бегу в своей любимой майке: Russia. The best service in the world, где медведь охотится на туриста, приманивая его на Coca-Cola.
Понимаю, что у бабки — взрыв мозга. Хотела сбежать из России, а тут Россия бежит к тебе. Да…

Читать дальше